Vậy mà chỉ ba ngày trước lễ cưới, Quân nhắn một dòng lạnh lùng:

“Xin lỗi, anh không thể cưới em.”

Không một lời giải thích, không gặp mặt. Mọi kế hoạch đổ sập. Nhà Mai rúng động. Họ hàng, hàng xóm bàn tán:

“Đẹp như thế mà cũng bị bỏ ư?”

Mai im lặng suốt hai ngày, rồi sáng hôm sau, cô tuyên bố sẽ vẫn cưới, chỉ là… chú rể đã đổi.

Chú rể mới là Hải — anh thợ xây trong làng, chân chất, đen nhẻm, nghèo kiết xác, nhưng từng âm thầm thích Mai từ thuở nhỏ. Ai cũng tưởng cô điên. Nhưng đám cưới vẫn diễn ra — vội vã, đơn sơ, không sính lễ, không váy cưới lộng lẫy, chỉ có vài bó hoa đồng nội và tiếng cười gượng của cô dâu.

Đêm tân hôn.

Nhà Hải nghèo, căn buồng nhỏ chỉ vừa đủ đặt chiếc giường tre cũ. Mai ngồi im, nước mắt lăn dài. Hải vụng về pha ly nước ấm, rồi nói:

“Anh biết em không thương anh. Nhưng đã là vợ chồng rồi… anh sẽ đối tốt với em, dù chỉ một ngày.”

Mai quay đi, im lặng. Cơn gió thổi làm chiếc rèm cũ bay lên, để lộ gầm giường mòn. Cô cúi xuống định dọn, bất chợt chạm phải thứ gì đó lạnh và cứng. Kéo mạnh — một rương sắt nhỏ phủ bụi hiện ra.

Khóa gỉ, nhưng vừa chạm nhẹ, nắp bật mở.

Bên trong là những thỏi vàng sáng lóa, xếp kín rương, cùng một xấp giấy cũ đã ố vàng.

Mai chết lặng. Hải cũng tái mặt. Anh run run mở tờ giấy — là di thư của người cha đã mất mười năm trước:

“Nếu con giữ được lòng lương thiện và không tham danh vọng, kho báu này sẽ thuộc về con.

Còn nếu không, hãy để nó chôn vùi mãi mãi dưới gầm giường này.”

Hải nhìn Mai — đôi mắt cô dâu từng kiêu hãnh giờ long lanh ánh vàng. Cô hỏi khẽ:

“Anh… biết điều này từ trước sao?”

Hải lắc đầu, khẽ đáp:

“Không. Anh chỉ biết mình yêu em. Còn vàng… chắc là cha để lại, anh chưa bao giờ dám mở.”

Mai siết chặt tờ giấy, tim đập mạnh. Cô nhớ đến Quân — người đã bỏ cô chỉ vì lời đồn rằng nhà Mai sắp phá sản.

Còn trước mặt cô giờ đây, là một người đàn ông quê mùa, chân dính bùn đất, nhưng ánh mắt trong veo như suối đầu nguồn.

Đêm ấy, tiếng gió rì rào qua mái ngói. Không ai trong làng biết rằng, dưới gầm giường căn nhà nghèo kia là một kho báu thật sự — kho báu của lòng người.

Sáng hôm sau, Mai tỉnh dậy trong ánh nắng ấm. Hải đã dậy nhóm bếp ngoài sân. Mùi khói quyện với hương cơm mới khiến căn nhà nhỏ ấm lạ thường.

Cô nhìn lại chiếc rương — vẫn đó, nắp hé mở. Dưới lớp vàng, một mảnh thư thứ hai hiện ra, mực nhòe nửa dòng:

“Nếu con mở rương khi lòng còn đố kỵ,

vàng này sẽ không mang lại phúc, mà là họa.”

Một luồng lạnh chạy dọc sống lưng.

Mai nhớ lại đêm qua, khi mở rương, trong lòng cô chỉ thoáng nghĩ: “Cuối cùng thì mình không cưới nhầm người.”

Cô đã thấy vàng… chứ chưa thấy người.

Ngoài kia, tiếng Hải gọi:

“Mai ơi, ra ăn sáng đi, anh có chuyện muốn nói.”

Bữa sáng chỉ có bát cháo loãng và đĩa rau luộc. Hải cười hiền:

“Anh xin lỗi vì không có gì sang. Giờ mình cứ tạm sống thế, anh sẽ đi làm thêm. Nhà mình nghèo, nhưng anh sẽ cố để em không khổ.”

Mai nhìn gương mặt rám nắng ấy, chợt thấy sống mũi cay.

“Nếu một ngày anh có thật nhiều tiền… anh có đổi khác không?”

Hải cười, nụ cười hiền đến mức khiến cô cúi đầu:

“Anh chỉ sợ đổi khác là em thôi.”

Đêm đó, Mai trằn trọc mãi. Cô nghĩ đến vàng, đến tương lai, đến lời di thư. Cô định sáng mai sẽ kể hết cho Hải.

Nhưng khi trời chưa sáng, có tiếng động ngoài sân.

Cánh cửa khẽ mở — rương vàng biến mất.

Mai lao ra, kịp thấy bóng người chạy về phía bìa làng.

Cô nhận ra dáng ấy — Quân.

“Anh Quân! Dừng lại!”

Quân quay đầu, ánh mắt hằn nỗi cay độc:

“Ra là đây lý do em cưới hắn! Tưởng giấu được vàng à? Cái làng này bé lắm, Mai ơi!”

Anh ta bỏ chạy, nhưng vừa ra đến đầu ngõ, một tiếng nổ lớn vang lên.

Đất đá tung tóe. Người ta chạy đến. Chiếc rương nổ tung — vàng giả, bên trong toàn thuốc nổ.

Mai gục xuống. Trong tiếng hốt hoảng, Hải ôm cô hét lên:

“Anh đã nói rồi… cái gì của cha, mình không nên động vào!”

Sau vụ đó, Mai nằm viện gần một tháng. Vàng giả, nhưng mảnh thư thứ hai là thật.

Hóa ra, cha Hải từng làm phu vàng. Ông chôn rương ấy không để lại của cải, mà để dạy con rằng “cái quý nhất của con người là lòng trong sáng.”

Ngày trở về, Mai ngồi trước hiên nhà, nhìn Hải đang vá lại mái ngói, mồ hôi nhỏ giọt, lòng cô bỗng yên bình đến lạ.

Cô khẽ nói, như một lời thú nhận với chính mình:

“Thứ quý nhất dưới gầm giường hôm đó… không phải vàng, mà là người đàn ông này.”

Lời nhắn gửi:

Trong cuộc đời, có những kho báu không nằm trong hòm vàng, mà ẩn trong trái tim những con người bình dị.

Tiền bạc có thể đổi đời, nhưng chỉ lòng chân thật mới giữ được hạnh phúc.

Đừng để ánh vàng ngoài kia làm mờ đi ánh sáng trong lòng mình — vì khi vàng mất, chỉ còn lại người ở bên cạnh mới là điều đáng quý nhất.

*Câu chuyện mang tính chất giải trí dành cho bạn đọc, mang đến những lời nhắn gửi đầy ý nghĩa về cuộc sống đời thường…